Потом я вспомню, что была жива, 
зима была, и падал снег, жара 
стесняла сердце, влюблена была — 
в кого? во что? 
Был дом на Поварской 
(теперь зовут иначе)… День-деньской, 
ночь напролет я влюблена была — 
в кого? во что? 
В тот дом на Поварской, 
в пространство, что зовется мастерской 
художника. 
Художника дела 
влекли наружу, в стужу. Я ждала 
его шагов. Сморкался день в окне. 
Потом я вспомню, что казался мне 
труд ожиданья целью бытия, 
но и тогда соотносила я 
насущность чудной нежности — с тоской 
грядущею… А дом на Поварской — 
с немыслимым и неизбежным днем, 
когда я буду вспоминать о нем…

❉❉❉❉