Поэт

❉❉❉❉

Что ты, Муза, так печальна,

Пригорюнившись сидишь?

Сквозь окошечка хрустальна,

Склоча волосы, глядишь;

Цитры, флейты и скрыпицы

В белы руки не берешь;

Ни божественной Фелицы,

Ни Плениры не поешь?

❉❉❉❉

Муза

❉❉❉❉

Что мне петь? — Ах! где хариты?

И друзей моих уж нет!

Львов, Хемницер в гробе скрыты,

За Днепром Капнист живет.

Вельяминов, лир любитель,

Богатырь, певец в кругу,

Беззаботный света житель,

Согнут скорбями в дугу.

❉❉❉❉

Поэт

❉❉❉❉

Да! Фелицы нет, Плениры,

Нет харит, и нет друзей:

Звук торжественный, лиры

Посвятить кому твоей?

Посвятишь ли в честь ты Хлору,

Иль Добраду в славе ты?

Труб у них не слышно хору,

Дни их тихи, как листы.

❉❉❉❉

Муза

❉❉❉❉

Тот сидит всегда за делом,

Та покоит вдов, сирот, —

В покрывале скромном, белом

Так зима готовит плод.

Не видать ее работы,

Не слыхать ее машин;

Но по скуке зрятся льготы,

И земля цветет, как крин.

❉❉❉❉

Поэт

❉❉❉❉

Между тем к нам, Вельяминов,

Ты прийди хотя согбен,

Огнь разложим средь каминов,

Милых сердцу соберем;

И под арфой тихогласной,

Наливая алый сок,

Воспоем наш хлад прекрасный:

Дай зиме здоровье бог!

❉❉❉❉