Поэту, как птице, Господь пропитанье дает:

Не сею, не жну — существую второй уже год.

И добрые люди за добрые песни-стихи

Прощают ошибки и, если найдутся, грехи.

Кому теперь нужно искусство? не знаю кому…

Но мне — оно воздух, и вот я пою потому.

А некто лучистый, — не русский, эстонец, чужой, —

Не ангел ли Божий? — следит неустанно за мной.

Он верит в искусство, и полон ко мне он любви:

«Поэт, будь собою: пой песни свои и живи!»

Как нищая птица, поэт подаянию рад…

Восторженной трелью я славлю тебя, светлый брат!

❉❉❉❉