Снова осень проходит скверами, 
Клены старые золотя, 
Снова мне, ни во что не веруя, 
По чужим проходить путям. 
Снова мне, закусивши губы, 
Без надежды чего-то ждать, 
Притворяться веселым и грубым, 
Плакать, биться и тосковать. 
И опять, устав от тревоги, 
Улыбаясь покорно: «Пусть», 
Принимать за свое дороги, 
Тишь, туманы, тоску и грусть. 
И опять, затворяя двери, 
Понимая, что это ложь, 
Хоть немножко, 
Хоть капельку верить 
В то, что где-нибудь ты живешь.

❉❉❉❉